auto-retrato #23

queen of convenience

74 em 06

(acabou o tempo da revolução dos poetas. não me digam que vamos construir uma república de medíocres ─ sem o tamanho grandioso que deveria ter. merda!)

josé gomes ferreira, poeta militante (lisboa, dom quixote, 1998, 3.º vol., p. 326) pós-revolucionário

campeões

título subentendido e roubado daqui.

indie lisboa (ii)

há curtas-metragens extra(ordinariamente)longas.

indie lisboa (i)

as curtas-metragens não são filmes menores.

post em obras

peço desculpa pelo incómodo. tentarei ser breve.

porquê? não sei.

não é o ter lido trezentas e setenta e oito páginas e não ter percebido o título do romance.

não são os naperons sobre a mobília impoluta, as jóias da família profana nos dedos e no armário da sala em que mulheres adoram a loiça que guardam ─ vou chamar-lhe altar ─, as árvores sempre as mesmas do outro lado da rua, os ecos das gerações ─ patentes ─ de ontem nos sustos das folhas cadentes, a distância mortífera do sexto andar esquerdo à calçada, o vizinho na janela.

não os almoços de que é arredondada a barriga dele, as mesas sobrepostas de vidro ou vidro mais cristalino, limoges ou pratos do dia e o senhor de jantar às sete e meia, bigode e espuma de super bock, a rotina-tradição.
não as histórias que ele inventa para o anel que traz no dedo ou se o usa quando escreve e o arrasta e com ele sublinha o papel, correndo riscos que a folha, branca, não tem.

é mais do que eu ─ sem filhos nem cão para passear, sem antepassados sobrestimáveis, só longos hipogeus de memórias pisadas, recalcadas, ébria de leite com chocolate, a pousar o livro ao lado para rascunhar, certa de que leio melhor do que me demoro em posts ─ sei dizer.

título

corpo do texto

auto-retrato #22

person.

cf. nick cave & the bad seeds, the boatman's call, mute/reprise, 1997, faixa 3.

diz-me onde trabalhas, dir-te-ei quem és

sujo as mãos e corto-me no produto bruto, que as folhas são papéis às vezes difíceis de interpretar e não disfarçam o perigo das palavras. semicerro os olhos de astigmatismo e atenção, e numa sismocaligrafia escrevo dúvidas pequenas e dúvidas-mor, porque omniscientes só os narradores. e um dia a pedra da calçada feita - mais - preciosa.

um dia o lobo antunes elogia a empresa em que trabalho, um dia há posts-holofote, um dia o calhau polido é assunto de e-mails, um dia há mais arte nas ruas, nos cafés, nas casas e nas casas de banho.

e há dias em que as semanas têm quarenta horas úteis, faz algum sentido que eu passe mais tempo a trabalhar do que a dormir e agradeço a bênção de santo ofício, padroeiro de qualquer arte manual ou mecânica.

era uma vez o homem

a history of violence

de david cronenberg

recordação de infância

cubo mágico

,

não se vêem vírgulas entre as casas, o que torna tão difícil a sua leitura e as ruas tão cansativas de percorrer.

para a m.

henri michaux, antologia, trad. m. vale de gato, lisboa, relógio d'água, 1999

auto-retrato #21

licença de porte de arma

autoridade competente

interpol

u.

ele gostava de estudar as penas, os bicos e os cantos dos pássaros acitadinos, das enxadas pesadas e dos pequenos tractores de unhas compridas a remexer nas gavetas da terra, de comer nêsperas nos braços da árvore-mãe e provar melão em pequenas fatias cujo nome aparece nas palavras cruzadas e é fácil de esquecer, de caminhar por corredores de eucaliptos e de sinestesias. urbano era um rapaz do campo.

força de expressão

autoridades competentes.

sign in as

unpostable.

eppur si muove

de julião sarmento

publicidade enganosa

a vida é bela.

não esperes que te ligue

deixa que te surpreenda. não esperes. vais olhar para o telemóvel todas as vezes em que eu não te ligar? deixa-me ligar quando estiveres no metro, deixar-te uma mensagem, de voz incomodada por falar no vazio, como tantas - quantas - vezes quando atendes. talvez nem desças ao metro, e vás pelo sol a pôr-se, que é o sol a tirar-se, à espera.

não esperes que te ligue, eu não vou ligar-te.

vais guardar o telemóvel no bolso das calças de tecido, mais largas e indiscretas, à espera de me sentir ligar-te. um bicho pequeno calado quieto aninhado no teu fim de perna. vão passar horas e eu não vou ligar-te. o visor do telemóvel na mesa do trabalho a cronometrar-te as horas e os minutos de uma espera que te desaconselhei. se acreditares que não vou ligar, hás-de esperar que pense em ti enquanto não te ligo?

há nove, catorze, dezoito, dezanove horas que é hoje e não te ligo.

talvez te ligue só umas palavras. talvez não diga muito, talvez não diga muito frio, talvez a chamada caia estalactite e tu tremas um bocadinho com o que não disse.