ida

cinquenta pessoas no autocarro. digo bom dia, entre bocejos de pálpebras, a duas. metro das 8h36. nos colos das mulheres, há livros do top de vendas (às vezes do fundo da literatura), uns despidos, outros embrulhados. há leitores de jornais e leitores do metro. e numa trincheira da guerra há uma brasileira (simpática, a apagar-me o preconceito) a servir-me o café com o sorriso das quase nove da manhã.